Пальцы стремятся играть
на рояле, на скрипке, на флейте...
Ноги бегут против ветра.
Последний, стегает их плетью.
Я играть не умею. А жаль...
Ни на чём...
Если только словами.
Но бумага боится огня,
а в словах этих прячется пламя.
Внешне – загадкой кажусь,
ну, а в тайне – стремлюсь быть понятным,
так чтоб общенье со мною
казалось не просто приятным.
А рука всё выводит в ночи
некий ритм
наподобие танца.
Мне навстречу лишь ветер опять.
Он опять не попросит остаться.
Строки боятся огня...
Ну и чтобы мы там не писали -
холодно... Над проводами
нотами звёзды свисают.
Как намёк в дикой пляске огня
то ли сон,
то ли тени индейцев...
То не в жилах проснулся тамтам...
Нет... Тамтам прямиком бьёт из сердца.
Пальцы выводят слова.
Очень странно – бумага не тлеет.
Я проношусь против ветра,
не судя, не гадая, не млея.
То не звёзды выводят мотив
То не день поднимается выше...
Пальцы снова кричат о любви.
Может быть, кто-то их и услышит.
Назад
